Frases de Graciliano Ramos

Olhando-me por dentro, percebo com desgosto a segunda paisagem. Devastação, calcinação.

Olhei o muro de tijolo, considerei-o indestrutível.

Onças de bom gênio há muitas. O senhor nunca viu? Ah! Desculpe, nem me lembrava de que o senhor não enxerga.

Onde estão os amigos de Mussolini? Espalhados, transformados, sem memória.

Ora, é disparate supor que alguém possa expressar-se honestamente de um modo em público, de outro em voz baixa.

Ora, só artificialmente podemos viver problemas que não são os nossos.

Ordinariamente não é preciso que me digam: - 'Faça isto. Escreva assim!' Basta que me mostrem ser conveniente fazer isto e escrever assim.

Os alunos astutos compravam aquilo, massa pegajosa, amarga, nauseabunda — e os ganhos da indústria caseira excediam talvez o vencimento que o Tesouro pingava.

Os amigos da justiça batiam com vigor, dispostos a quebrar munhecas; outros, como eu, surdos ao conselho do mestre, encostavam de leve o instrumento às palmas.

Os caibros engrossavam, torciam-se, alvacentos e repugnantes como cobras descascadas.

Os catorze ou quinze anos surgiam entre nós, alargavam-se de chofre — e causavam-me desgosto.

Os conhecidos que me virem pensarão: - 'Luís da Silva é um sujeito que não tem subserviência nenhuma.' E os que me cumprimentarem e não obtiverem resposta dirão: - 'Luís da Silva é uma besta, um imbecil, um cretino.'

Os credores miúdos deixavam-se esfolar com medo; os grandes sangravam por conveniência: tinham interesses, arranjavam o que queriam.

Os curandeiros dessa praga inspiravam tanto receio como as vítimas dela.

Os defeitos, porém, só me pareceram censuráveis no começo das nossas relações. Logo que se juntaram para formar com o resto uma criatura completa, achei-os naturais, e não poderia imaginar Marina sem eles, como não a poderia imaginar sem corpo.

Os defuntos antigos me importunam. Deve ser por causa da chuva.

Os depoimentos anônimos, incongruentes e disparatados que sejam, revelam até que ponto as opiniões dominantes penetraram a multidão, às vezes são um grito de revolta contra essas opiniões que se lançam de cima para baixo.

Os desejos e os planos iam desfazer-se como a fumaça luminosa dos repuxos.

Os escritores ameaçados, temerosos de alguma indiscrição, recomendam às consortes que falem pouco, não se metam em literatura.

Os filhos de Quitéria e os das outras negras da fazenda pertenciam à família do velho Trajano. Onde andaria essa família? Morta, espalhada, esfarelada.