Frases de Graciliano Ramos

D. Maroca não olhava. Seguia o seu caminho, aprumada — e só.

Da subserviência, antiga, passavam às ordens brutais, vingavam-se numa possível descendente de senhores remotos.

Daqui só para a cova. Realmente, coitada, dali era para a cova, com escala pelo hospital.

Das saias dela desprendeu-se um cheiro forte de sangue. Provavelmente estava menstruada e não se lavava.

Datam desse tempo as minhas mais antigas recordações do ambiente onde me desenvolvi como um pequeno animal.

De algum modo o instituto de Tuskegee prolongou a escravidão.

De bicho na capação (falando com pouco ensino), esperneei nas unhas do Pereira, que me levou músculo e nervo, aquele malvado.

De bom humor, ninguém o julgaria capaz de sangrar um pinto, mas encolerizava-se facilmente e berrava nas esquinas injúrias a amigos e inimigos.

De fato as horas pingavam monótonas no espaço que me concediam, mas em qualquer parte a insipidez era a mesma.

De fato, reconhecendo-me inepto, era absurdo pretender melhoria.

De ordinário fico no banheiro, sentado, sem pensar, ou pensando em muitas coisas diversas uma das outras, com os pés na água, fumando, perfeitamente Luís da Silva.

De perto, os indivíduos capazes de amarrar fachos nos rabos dos gatos nunca me causaram admiração. Realmente são espantosos, mas é necessário vê-los a distância, modificados.

De quando em quando metia a mão no bolso. Desarmado e só, inteiramente dó, encostado à janela, ouvindo o barulho dos automóveis.

De que servia desenterrar casos antigos, alegrias e sofrimentos incompletos?

De repente uma espécie de glória, coisa aceitável nestes desgraçados tempos em que um vagabundo pintor de paredes recebe duas fitas de cabo e passa a dominar povos, logo se transforma em general.

De resto a dor dos flagelados naquele tempo não me fazia mossa.

De todo aquele romance as particularidades que melhor guardei na memória foram os montes de cisco, a água empapando a terra, o cheiro dos monturos, urubus nos galhos da mangueira farejando ratos em decomposição no lixo.

De todo aquele romance, guardo na memória o cisco, a água empapando a terra, urubus na mangueira farejando ratos mortos no lixo amontoado no quintal.

Débil e ignorante, incapaz de conversa ou defesa, fui encolher-me num canto, para lá dos caixões verdes.

Decididamente o dr. Liberato é um sujeito desastrado: deixa que se vão os doentes que fazem falta e adia o fim dos inúteis.