Frases de Edgar Allan Poe

Nunca, jamais a amara durante os dias mais brilhantes de sua incomparável beleza. Na estranha anomalia de minha existência, os sentimentos nunca me provinham do coração: minhas paixões eram sempre do espírito.

Ó Deus! Ó Pai Divino! Devem as coisas ser sempre e invariavelmente assim? Não poderá este vencedor ser jamais vencido?

O filho de Deus está morto; isto é crível porque é absurdo; o sepultado ressuscitou; isto é certo por ser impossível.

O homem não se entrega aos anjos, nem se rende inteiramente à morte, senão pela fraqueza de sua débil vontade.

O princípio da poesia é estrita e simplesmente a aspiração humana em direção a uma beleza superior.

O próprio soneto precisa de um plano, e a construção, ou seja, a armadura, é a garantia mais importante da vida misteriosa das obras do espírito.

O universo não era mais do que noite, silêncio e imobilidade.

O vício prejudica o justo e o verdadeiro, revolta o intelecto e a consciência; mas, como ofensa à harmonia, como dissonância, ele ferirá sobretudo alguns espíritos poéticos.

ocês, que me leem, estão ainda entre os vivos, mas eu, que escrevo, desde há muito ingressei no reino das sombras.

Ouço todas as coisas no céu e na terra: ouvi muitas no inferno.

Pois Deus não é mais que uma grande vontade, penetrando todas as coisas pela qualidade de sua aplicação.

Qualquer coisa era mais tolerável do que aquele escárnio! Não podia aturar por mais tempo os sorrisos hipócritas!

Que era aquilo, mais profundo que o poço de Demócrito, jacente bem no fundo das pupilas de minha bem-amada?

Que todos os seus dentes eram ideias.

Quem já não se viu, centenas de vezes, a cometer um ato vil ou estúpido por nenhuma outra razão que não a de saber que não devia cometê-lo?

Se algum mortal pintou algum dia uma ideia, esse mortal foi Roderick Usher.

Se há na terra um despotismo supremo e irrestrito, é o de um menino de gênio sobre as almas menos enérgicas dos seus colegas.

Son coeur est un luth suspendu; Sitôt qu’on le touche, il résonne.

Tudo era negro, mas esplêndido — como aquele ébano ao qual tem sido comparado o estilo de Tertuliano.

Um sopro de profunda, penetrante e irremediável tristeza andava no ar e tudo invadia.