Frases de Edgar Allan Poe

A cabeça caíra-lhe sobre o peito — eu sabia, porém, que não dormia, uma vez que, por seu perfil, podia ver que conservava os olhos rigidamente abertos.

A corrupção, em geral, atinge os homens gradualmente, mas de mim a virtude separou-se de uma vez, como se fora um manto.

A doença que levara ao túmulo aquela mulher em pleno vigor da mocidade deixara, como acontece em todas as moléstias de caráter estritamente cataléptico, a ironia de um leve rubor no seio e no rosto, e aquele sorriso tênue que é tão terrível nos lábios da morte.

A esperança — a esperança que triunfa sobre o suplício, que sussurra aos ouvidos dos condenados à morte até mesmo nos calabouços da Inquisição!

A fecunda imaginação da infância não necessita de um mundo exterior acidentado para se entreter ou divertir.

A imaginação é uma faculdade quase divina que, a princípio, tudo percebe, não só os métodos filosóficos, mas também as relações íntimas e secretas das coisas, as correspondências e as analogias.

A memória não o retém; ele funciona como um carimbo que, calcado de maneira leve e apressada, não teve tempo de imprimir sua imagem na cera.

A morte — não! Nem mesmo no túmulo tudo está perdido. De outra forma, não haveria imortalidade para o homem.

A poesia não pode, sob pena de morte ou de fracasso, ser comparada à ciência ou à moral; ela não tem a Verdade por objeto, ela tem somente a si mesma.

A poesia, por menos que se queira aprofundar em si mesmo, interrogar a alma, recordar os momentos de júbilo, não tem nenhum outro objetivo senão ela mesma.

A sede insaciável de tudo que está além, e que revela a vida, é a prova mais viva de nossa imortalidade.

A verdade não tem nada a ver com as canções. Tudo o que garante o encanto, a graça, o irresistível de uma canção tiraria da verdade sua autoridade e seu poder.

Aquele que nunca desmaiou jamais será capaz de descobrir palácios estranhos e rostos esquisitamente familiares em brasas ardentes.

De noite, eu despertava a cada instante de sonhos de indizível pavor, para sentir o quente hálito daquela coisa no meu rosto.

De quando em quando, ai, a consciência do homem assume uma carga tão densa de horror que dela só se redime na sepultura.

De um salto gigantesco passei, de uma perversidade relativamente banal, vulgar mesmo, a enormidades dignas de um Heliogábalo.

Desde nosso primeiro encontro minha alma ardeu com fogo até então desconhecido; mas o fogo não era de Eros, e foi amarga e torturadora para meu espírito a convicção gradual de que de modo algum poderia definir o seu caráter insólito, ou regular sua vaga intensidade…

E ali dentro está a vontade, que não morre. Quem conhece os mistérios da vontade e do seu vigor?

E destarte a essência de todo crime permanece oculta.

É esse admirável, esse imortal instinto do belo, que nos leva a considerar a terra e seus espetáculos como uma amostra, como uma correspondência do céu.