Frases de Carlos Drummond De Andrade

— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

7 anos de idade. Muro de Berlim é eternidade.

A água é um projeto de viver.

a alma ressoa, o som é dor sem amargor

A Bahia ficou sendo para mim poema natural respirável bebível comível sem necessidade de fonemas.

A casa tinha se espremido ali, fugindo à perseguição de quarenta anos.

A circulação do poema sem poeta: forma autônoma de toda circunstância.

A condição humana sai vencida nesta peleja entre a polícia e a vida.

a dificílima dangerosíssima viagem de si a si mesmo: pôr o pé no chão do seu coração.

A dor talvez fosse menor do que a tristeza, foi sim.

A escada marca a separação de dois mundos: o mundo propriamente dito e a solidão.

A espera, quem é que paga a espera e os extraordinários da esperança e os serviços (esquecidos) dos pais e dos avós e dos antiquérrimos?

a estranha felicidade da velhice.

A estrela-d’alva penetra longamente seu espinho (e cinco espinhos são) na minha mão.

A festa acaba impreterivelmente às 4 da matina, mas se houver vaia continuará até as 5.

A festa assusta e atrai, a festa é festa ou um raio caindo na cidade?

A gente se acostuma, e volta, aos cacos, para casa, escapando dos assaltos (uns escapam), driblando os sobressaltos do moderno viver, tão mais gostoso quanto mais o sentimos pavoroso.

a laranja leva no gomo sua doce razão de ser