A madureza, essa terrível prenda que alguém nos dá, raptando-nos, com ela, todo sabor gratuito de oferenda.

A poesia é incomunicável. Fique torto no seu canto. Não ame.

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho, vem de Itabira.

— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

A Bahia ficou sendo para mim poema natural respirável bebível comível sem necessidade de fonemas.