(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A luz aberta e rebrilhante das ruas atravessava a sua opacidade.

A miséria encontra aqui o ideal. Aqui, o dia abraça a noite e lhe diz: 'Morrerei com você e você renascerá comigo.'

A natureza é simples. A arte é atrapalhada.