A destruição da concha, além das mortes de Porquinho e Simon, pairava sobre a ilha como um nevoeiro.

A escuridão, além daquela aventura desesperada, conferia à noite uma irrealidade do tipo que a pessoa experimenta numa cadeira de dentista.

A gente começou bem; todo mundo satisfeito. E aí — as coisas estão querendo dar errado. Não sei por quê.

A morte nos alimenta, vigia nosso peso e nos conduz como porcos através da porta do matadouro.

A turba de gente, voltando aonde ele estava, pensou que havia sido morto, atravessado talvez por uma seta; e começou então a correr sobre seu corpo como formigas enlouquecidas que se agitam sobre o tronco derrubado de um carvalho

Como ovelhas que não têm pastor.