(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A ambição era um antigo sonho de infância e de juventude, sonho que ele não admitia para si mesmo, mas que era tão forte que agora essa paixão travava uma luta contra o seu amor.

Ah, sede de poder sempre crescente! Este meu nome é um cravo de diamante voltado contra mim, contra meu sangue.

Dentro do tempo há mais tempo, e, na roca da ambição, vai-se preparando a teia dos castigos que virão.