(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A ação é consoladora. É a inimiga do pensamento e a amiga das ilusões lisonjeiras.

A beleza é como um vaso que queima, embora não tenha calor em si mesmo.

A busca da felicidade que ansiamos profundamente em um objeto do corpo, da mente ou do mundo a força a parecer como se estivesse oculta.