(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho, vem de Itabira.

Antes fôsseis cavalinhos em trevo fino e orvalhado; antes fôsseis borboletas no horizontal descampado.

Assaltaram-me as lembranças de uma vida que já não me pertencia, mas onde encontrara as mais pobres e as mais tenazes das minhas alegrias.