(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

Ao ler a vida de qualquer grande homem, sempre, no transcurso de sua história, a casualidade sobre algum indivíduo obscuro, que, em alguma ocasião particular, foi maior do que aquele cuja vida você está lendo.

Hospedou anjos sem o saber.

Não lhes cabe responder, não lhes cabe questionar o porquê, apenas fazer e morrer.