A memória infantil e o outono pobre vazam no verso de nossa urna diurna.
Fonte: Fazendeiro do Ar — conclusão
Carlos Drummond de AndradeFrases Relacionadas
Ler maisA madureza, essa terrível prenda que alguém nos dá, raptando-nos, com ela, todo sabor gratuito de oferenda.
Ler maisA poesia é incomunicável. Fique torto no seu canto. Não ame.
Ler maisA vontade de amar, que me paralisa o trabalho, vem de Itabira.
Ler mais— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?
Ler mais7 anos de idade. Muro de Berlim é eternidade.
Ler maisa alma ressoa, o som é dor sem amargor