(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A memória é também pálida e morta sobre a qual nosso amor saudoso adeja.

A profundidade não pode ser alcançada pelo homem a não ser através da recordação.

A recordação de uma criatura ausente ilumina-se nas trevas do coração; quanto mais oculto, mais brilha.