a "obra", a do artista, do filósofo, só ela inventa quem a criou, quem a teria criado

A atitude solene dos circunstantes, as torrentes de lágrimas e emoções, francas ou contidas, induzem quase todo moribundo a uma comédia da vaidade, ora consciente, ora inconsciente.

A bela loucura desse espetáculo é boa demais para esse mundo e sutil demais para olhos humanos.

A nossa é uma época em que as verdades parciais se transformam incansavelmente em falsidades totais e depois são aclamadas como revelações revolucionárias.

A vida simples e o pensamento elevado não existem mais.

Antes que uma criança de nosso tempo encontre o caminho para abrir um livro, seus olhos já foram expostos a tal ventania de letras mutáveis, coloridas e contraditórias que suas possibilidades de penetrar na arcaica quietude do livro são escassas.