A água do rio vai no mar, vapora para as nuvens... E para onde ia o ferver do mau-amor da gente?

A alma insuflada no barro não cessa de trabalhar seu invólucro, numa tremenda operação química.

A beleza dela pudesse ficar para ele só, por nada e suspendida, que mesmo assim o vencia pelos olhos.

A estrada do amor, a gente já está mesmo nela, desde que não pergunte por direção nem destino.

A gente estava levando agora o Sorôco para a casa dele, de verdade. A gente, com ele, ia até aonde que ia aquela cantiga.

A gente pode gostar de repente? Pode. É no segundo dum minuto que a paineira-branca se enfolha...