“Como é que eu nunca descobri que sou também uma mendiga?”

“Há coisas que nos igualam.” Eram iguais porque haviam nascido e ambos morreriam. Eram, pois, irmãos.

“Mas isso é amor, é amor de novo”, revoltou-se a mulher tentando encontrar-se com o próprio ódio mas era primavera e dois leões se tinham amado.

A arte tem com a sociedade a mesma relação que o sonho tem com a vida mental.

A fecunda imaginação da infância não necessita de um mundo exterior acidentado para se entreter ou divertir.

A ficção, para ser purificadora, precisa ser atroz. O personagem é vil, para que não o sejamos.