A cabeça caíra-lhe sobre o peito — eu sabia, porém, que não dormia, uma vez que, por seu perfil, podia ver que conservava os olhos rigidamente abertos.

A doença que levara ao túmulo aquela mulher em pleno vigor da mocidade deixara, como acontece em todas as moléstias de caráter estritamente cataléptico, a ironia de um leve rubor no seio e no rosto, e aquele sorriso tênue que é tão terrível nos lábios da morte.

A esperança — a esperança que triunfa sobre o suplício, que sussurra aos ouvidos dos condenados à morte até mesmo nos calabouços da Inquisição!

“Como é que eu nunca descobri que sou também uma mendiga?”

A honra de uma mulher não está numa película.

A mulher de um paralítico tem todos os direitos, inclusive o direito, quase a obrigação de ser — infiel.