— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

A Bahia ficou sendo para mim poema natural respirável bebível comível sem necessidade de fonemas.

A crença no todo-poderio do dinheiro [...] vai avassalando todo o Brasil, matando as nossas boas qualidades de desprendimento, de doçura e generosidade.

A festa acaba impreterivelmente às 4 da matina, mas se houver vaia continuará até as 5.