A água do rio vai no mar, vapora para as nuvens... E para onde ia o ferver do mau-amor da gente?

A alma insuflada no barro não cessa de trabalhar seu invólucro, numa tremenda operação química.

A brandura de botar para se esquecer uma porção de coisas — as bestas coisas em que a gente no fazer e no nem pensar vive preso, só por precisão, mas sem fidalguia.

A estrada do amor, a gente já está mesmo nela, desde que não pergunte por direção nem destino.

A gente estava levando agora o Sorôco para a casa dele, de verdade. A gente, com ele, ia até aonde que ia aquela cantiga.

A gente olhava Mãe, imaginava saudade.