— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

A água do rio vai no mar, vapora para as nuvens... E para onde ia o ferver do mau-amor da gente?

a alma ressoa, o som é dor sem amargor

A arte deve ser impessoal. Os grandes artistas etc. Naturalmente, ele se lembrou de Dante, que pôs no inferno os seus inimigos e no céu os seus amigos.