A madureza, essa terrível prenda que alguém nos dá, raptando-nos, com ela, todo sabor gratuito de oferenda.

A poesia é incomunicável. Fique torto no seu canto. Não ame.

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho, vem de Itabira.

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

A casa tinha se espremido ali, fugindo à perseguição de quarenta anos.

A espera, quem é que paga a espera e os extraordinários da esperança e os serviços (esquecidos) dos pais e dos avós e dos antiquérrimos?