— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

A casa tinha se espremido ali, fugindo à perseguição de quarenta anos.

A espera, quem é que paga a espera e os extraordinários da esperança e os serviços (esquecidos) dos pais e dos avós e dos antiquérrimos?

A força destrói os inimigos; e a melhor coisa que se pode dizer da prudência é que conserva em segurança o que já temos. Mas a não resistência bem-sucedida transforma inimigos em amigos; e a caridade regenera seus objetivos.